Ludivine est une jeune institutrice aux méthodes d’enseignements peu orthodoxes et rejetées par les institutions françaises ; Vanessa et Fabien un jeune couple conflictuel ; Aymeric un amoureux des femmes... de toutes les femmes ; Monique une veuve cherchant à accomplir la dernière volonté de son mari ; et Peter un mystérieux milliardaire. Autant de personnages différents qui pour différentes raisons vont se retrouver chez des cannibales de Papous. En vacances ou dans le cadre de leur profession, ces occidentaux entreprennent une excursion avec leur jeune guide Leonardus. Cette excursion qui ne va pas se passer comme ces touristes le souhaitaient, puisque des indépendantistes décident de les prendre en otage. L’aventure peut commencer, tandis que les méchants ne se cachent pas forcément où l’on pense.

Stéphane Dovert spécialiste de l’Asie (la quatrième de couverture nous indique qu’il est né en 1966, a été en charge de la coopération française en Birmanie, en Thaïlande et au Viêt Nam, qu’il a fondé l’Institut de recherche sur l’Asie du Sud Est contemporaine et qu’il a écrit plusieurs ouvrages de sciences humaines et enfin qu’il nous offre là son deuxième roman), calque sur ses connaissances anthropologique une histoire d’otages à la dérive en pleine jungle. Souvent avec humour, l’auteur s’attaque aux certitudes occidentales, aux incompréhensions culturelles et à la manipulation. Un roman agréable qui ne manque pas de rebondissements.

Seulement, pour ma part coincé entre comique de situation et drame terriblement réaliste, j’ai eu du mal à rentrer pleinement dans l’histoire, le roman me laissant le goût des différentes couches le composant : culture papoue, trame, drame, humour, … Comme si l’ensemble manquait de liens.

« La plus grande pianiste vivante dont personne n’a jamais entendu parler ». Voilà les termes choisis par un journaliste pour résumer le talent gâché d’Anna Song, morte à l’aube de ses 50 ans, après avoir lutté près de 20 ans contre un cancer qui la rongeait à petit feu. Une pianiste surdouée, qui a servi les plus grands, mais atteinte précocement d’une maladie qui l’a paralysée de la main un temps et forcée de quitter le circuit international en pleine éclosion. Anna Song tombe dans l’oubli. Seul son mari, Paul Desroches est à ses côtés et l’aide à réaliser ce qui parait impossible. Lorsqu'elle découvre son cancer elle veut, avant de partir, honorer les plus grands compositeurs une dernière fois. De cette aventure, 102 CD sont enregistrés et envoyés à la presse, qui découvre alors l’émotion qui se dégage du jeu de la franco-vietnamienne à bout de force. 

Seulement, une brise de technologie vient effondrer le château de cartes édifié par un homme éperdument amoureux...

Puisant ses sources d’une histoire vraie, Minh Tran Huy, après « La princesse et le pêcheur », revient avec un roman autour de la musique, du mensonge et du pays de ses origines, le Vietnam. Construit par tranches l’histoire mêle les confessions de Paul Desroches, aux différents articles de journaux révélant l’affaire (Minh Tran Huy s’est inspirée des articles originaux). Conduit entre réalité et mensonges, le lecteur se laisse porter par l’histoire découvrant chaque pièce du puzzle progressivement. La psychologie des personnages y est particulièrement travaillée et les réponses aux questions inévitables sont suggérées.
 

La construction du roman implique nécessairement des répétitions qui viennent freiner une œuvre déjà très lente, et qui m’ont parfois poussé vers l’ennui. Un roman attachant cependant, notamment par l’évocation des origines et l’ambiance qui s’en dégage, mais pour les amoureux des lectures lentes... très lentes.

Comme chaque année depuis 18 ans, Amélie est au rendez-vous. Et pour la première fois je m’y suis rendu, à ce rendez-vous. Il faut dire que les autres années, on entendait tellement parler de ces livres que je n’avais pas vraiment ressenti le besoin de les lire. Cette fois j’ai sauté sur l’occasion devançant la machine médiatique !

« Le voyage d’hiver », est une histoire d’amour raté, même si la quatrième de couverture indique bien qu’il  n’y a pas d’échec amoureux… Mais quand même, c’est un peu raté, là.

Zoïle, agent EDF-GDF a donc décidé par amour, ou par manque d’amour, de commettre un attentat contre un grand monument parisien. Quelques mois plus tôt il a rencontré Astrolabe, jolie femme, qui protège Alienor, écrivain douée atteinte d’une forme rare d’autisme. Il tentera tout pour séduire la belle, mais ce n’est vraiment pas simple de se glisser dans ce couple déjà formé. Astrolabe a décidé de sacrifier tout amour pour Aliénor. Zoïle ne veut pourtant pas désarmer, quitte à utiliser des produits hallucinogènes.

Un court roman écrit gros… Les mauvaises langues diront qu’au moins il se lit vite. On retrouve tout ce qui a fait le succès d’Amélie : humour, situation déjantée, quiproquos, un brin de provocation, des phrases et des images percutantes - un peu simpliste parfois - , de la malice, de l'autodérision… Les trois personnages contiennent tous une part de l’auteur. Mais ils en contiennent tellement, qu’il m’a été difficile d’oublier Amélie et de ne pas la voir dans chaque passage, chaque dialogue. Impossible donc de rentrer complètement dans le roman, de ne pas être écrasé par Amélie ou sa machine, ce que la couverture n'arrange guère… Bref, une lecture agréable, qui parfois m’a fait sourire, mais pas vraiment pour moi, qui aime davantage la discrétion de plume. Je continuerai seulement à l'écouter parler...

Un homme, survivant d'une guerre civile d'un pays d'Afrique que nous ne connaîtrons pas, revient dans la région du Sud où il a grandi. A peine sorti de la forêt et passé les checkpoints avec les autres réfugiés de retour, il se met à la recherche de ses amis. Mozaya et Asafo Johnson avec lesquels il a traversé sa jeunesse paisible, entre conversations pour refaire le monde et leur troupe de théâtre. Mais la guerre est passée... Faisant de l'un une victime et de l'autre un complice. Entre colère, vengeance et résignation, le "Revenant" retrouve un monde qui n'existe plus et dont il doit faire le deuil...

« Solo d'un revenant » est un roman fort et dur, entre poésie et théâtre, deux terrains que connait bien l'auteur togolais. L'écriture est particulièrement exigeante et parfois même déroutante, et j'avoue m'être souvent perdu dedans. Les amoureux inconditionnels de la littérature africaine s'y retrouveront peut être davantage. Il n'en reste pas moins que certains passages sont très beaux et m'ont permis de refaire un peu surface. Mais trop peu...

Elsa Platte est une ancienne danseuse, mère de 4 enfants, et mariée à Alexandre. Un mari qui rentre de plus en plus tard et qui s’ennuie de voir sa femme loin de ce qu’elle était. Une femme proche de la dépression qui pour surmonter ses difficultés s’enferme dans un film qu’elle regarde tous les soirs depuis bientôt trois mois. Parce que ce film, « Chaînes conjugales » de Joseph L. Mankiewicz  (trois jeunes femmes qui reçoivent une lettre leur annonçant qu’une connaissance part avec le mari de l’une d’entre elles) la fait rire et la fait pleurer à volonté, une manière de prendre conscience d’une réalité qui la dépasse. Mais ce soir là, la séance a une saveur particulière. Ses enfants se sont joints à elle pour regarder et comprendre leur mère, et Alexandre a prévenu la veille, après une dispute, qu’il ne rentrera plus. Pourtant Elsa attend...

Sur un fond d'histoire (trop) classique - la femme-mère à la recherche de sa place dans son couple - Alice Ferney tente un exercice original mêlant cinéma et littérature le tout enrubanné d’amour. Seulement si certaines réflexions sont riches et séduisantes, qu’on les partage ou non d’ailleurs, comme ici, l’ensemble m’a paru très rapidement ennuyeux et avec bon nombre de lieux communs sur la vie de couple et l'amour en général. Il m’a fallu m’accrocher ferme pour terminer le livre qui se perd entre les différents personnages du film et ceux du roman. L’histoire ne décolle pas vraiment pour un final (pour ceux qui ont le courage d’aller au bout) qui sent l’eau de rose. C’est une vraie déception pour mon premier roman d’Alice Ferney. Que les fans ne s’émeuvent pas, je ne manquerai pas de faire un tour dans ces premiers écrits qui ont tant marqué les lecteurs.

Les avis d'Essel , Gambadou, Clochette, Praline, ...

Auteur d’un « miracle un équilibre » et de l’excellent « Cosmofobia » qui m’avait enchanté, Lucia Etxebarria quitte le monde du roman pour nous revenir avec un manuel  du bonheur, pour les couples - hommes-femmes, femmes-femmes, hommes-hommes ou mêmes transexuels. En adepte d’Almodovar, elle n’oublie donc personne. 

Après un petit test pour savoir si ce livre vous est destiné, Lucia Etxebarria nous livre quelques souvenirs d’amour personnels. Elle entre ensuite dans le vif du sujet et s’attaque aux idées reçues qui contribuent à fragiliser bon nombre d’individus et donc de couples. Elle décortique les sentiments et cherche à rassurer, à rétablir les équilibres. Elle nous parle alors de dépendance émotionnelle, d’estime de soi avant d’aimer l’autre, de l’addiction à l’amour ou encore du pouvoir de la télévision sur nos modèles. Richement documentée et parfois avec humour elle parle de sa vision de l’amour… Hasard de l’ordre de mes lectures, alors qu’Erik Orsenna nous défendait l’amour unique, Lucia Etxebarria en dénonce le stéréotype et le mensonge absolu qui nous sont inculqués dès notre plus jeune âge avec la télévision pour relais moderne. 

Mais voilà, dès les résultats du test Lucia m'avait prévenu que ce livre me « serait à peu près aussi utile qu’un téléphone portable avec caméra incorporée ». On ne peut pas dire que je n’avais pas été prévenu… Les "recettes du bonheur" ont tendance à m'ennuyer. Un livre qui intéressera sûrement mais qui m'a laissé sur le chemin. Et j’attends avec impatience le prochain roman de Lucia pour reprendre la route avec elle…

"J’écoute avec mon corps" est un recueil de deux nouvelles écrites par celui qui est présenté comme l’écrivain israélien le plus doué de sa génération. Avec un titre pareil, une couverture aussi sensuelle et des références aussi impressionnantes, il me tardait de commencer ce livre...

La première histoire qui reprend le titre du recueil, est le récit de la visite que fait une jeune écrivain à sa mère affaiblie par une maladie qui la ronge et la rapproche chaque minute un peu plus de la mort. Accompagnée de son dernier manuscrit, la jeune fille choisit de le lui lire. Elle trouve là l'occasion de parler, de se mettre à nue face à une mère contre laquelle les rancoeurs et les incompréhensions se sont accumulées au fil des années. Ce qui est raconté alors c'est un épisode traumatisant pour la jeune fille, où la mère alors professeur de yoga a accompagné un jeune adolescent dans sa révélation. Un épisode qu’elle a vécu comme une trahison et une déchirure. Ce huis clos permettra à chacune d’accepter l’autre... La maladie de la mère, l’homosexualité de la fille.

La seconde histoire, « Délire », autre huis clos étouffant, voit un homme se confier à sa belle-sœur le temps d’un trajet en voiture. Il avoue alors sa passion et sa jalousie envers une femme qu’il soupçonne d’avoir un amant et qu’il veut surprendre. Mais le lecteur est rapidement envahi par le doute et ne sait plus qui trompe qui... 

Voilà deux histoires que David Grossman a voulu oppressantes et chargées. Il nous livre sa vision des rapports qui peuvent s’installer entre deux êtres, autour de la passion et de l’amour. Il joue avec les mots, il décrit la sensualité des corps et nous mène avec lui dans l’exploration des sentiments humains les plus profonds.

Seulement, au final c’est un style exigeant qui nous est imposé. Un style exigeant - c'est mon côté diplomate... - qui plaira peut être à certains, amoureux du genre ou passionné de yoga, mais qui pour ma part ne m’a laissé qu’une impression de lenteur et d’enlisement. Incapable de rentrer dans ces deux histoires que j'aurai eu du mal à comprendre sans la quatrième de couverture, j’ai véritablement peiné à les terminer... Mais rassurez-vous, je ne désarme pas et me plonge aussitôt dans un nouveau titre de la littérature israélienne !

Tchaï Masala est le récit des voyages qu’a fait Christian Cailleaux en Inde de décembre 2004 à janvier 2005 et en décembre 2006. L’auteur nous entraîne avec lui à travers la découverte de ce pays et nous livre ses impressions, ses souvenirs, et ses interrogations, parfois avec beaucoup d’humour, sur une culture très éloignée de la sienne. Il nous précise lui-même que « Tchaï Masala c’est pour partager le goût du thé et quelques impressions, sans ordre ni raison ». C’est effet ce qui ressort de cette lecture. Une vague histoire qui offre surtout l’occasion de nous transmettre un peu de parfum de l’Inde.

Seulement, après avoir lu cette histoire, il me reste une impression de superficialité, tant il ne s’attarde pas sur les grands moments du récit et ne semble qu’effleurer la culture indienne sans nous en livrer les clefs. Si la couverture laisse supposer un album aux couleurs vives, l’intérieur est très sobre voir terne, bien loin des réalités du sous-continent. Il est vrai cependant que ce sont les impressions de l’auteur sur ce pays qui nous sont rendues et non l’Inde elle-même. Une Bd à la limite du carnet de voyage et que j’aurai aimé plus approfondie.

Un tueur en série sévit dans Philadelphie. Sa spécialité à lui ? Rejouer les scènes des meurtres des plus grands films du cinéma devant les caméras, mais cette fois en une seule prise... et pour de vrai ! Les inspecteurs Byrne et Balzano vont alors mener l’enquête et nous entraîner de rebondissements en fausses pistes vers ce tueur que l’on perce progressivement par l’intermédiaire de passages écrits à la première personne.